作者 黄河

    有一种痛，叫到时的忘记。当秋叶落下，当冬雪飘零，萧瑟的风拂过脸庞，在静寂的深深庭院中，静静品茗这落叶的苦和飘雪的寒。然后写上几个文字，作为这园圃中的一株幼苗，把它种植在岁月的山坡，用雨水和阳光，让它一天天茁壮。当它参天时，我把它砍成我干净的屋檐，在春天来临的季节，等待我的燕子，飞临我的身旁，勇敢地筑巢，酣睡。
      有一种痛，叫到时的忘记。而最为痛的是，“到时”给你留下一张小得可怜的白纸，粗鲁地扔给你一支硕大的毛笔，一方沉重的砚台和一支浓厚的墨。在墨盘中研磨的过程中已经消磨掉了你大半的时间，当你提起笔想大大挥洒的时候，却发现一切是那么的枉然。只有像蜻蜓浮过水面般，飞过池塘的那边去了。你只有轻轻地一点，然后放下笔，退后。在远处默默地遥望——你这一幅简洁而又厚重的山水画。在遥望等待的时候，时间像流水一般一点一滴地流逝。这一点一滴连成很多串变得暗淡而无光的珠子，在心的盘子上叮叮当当地乱响。
      有一种痛，叫到时的忘记。然而不忘记的时候，也会有痛吗？有痛的时候，是否都是因为在忘记呢？